Se faufiler la nuit devenait de plus en plus difficile, ces derniers jours. Cette femme gardait toujours un oeil sur lui, même quand elle disait que ce n’était pas le cas. Pour être honnête, Damian ignorait si cette obsession venait d’un quelconque trauma ou bien d’un simple comportement obsessionnel… quoique, cela pourrait tout aussi bien être de la naïveté, mêlée à un instinct maternel absolument déplacé. Sa mère l’avait toujours surveillé aussi, mais jamais de cette façon. Tant que le garçon ne saurait pas ce qu’il pense vraiment de la situation, il préférait se rattacher aux moments qui semblaient les plus normaux de son quotidien. À savoir la traque de criminels. Point positif : New-York n’en manquait certainement pas !

Peut-être que ce n’était pas sain de se sentir en joie à l’idée de partir se battre dans les rues la nuit, surtout quand on a treize ans. Cependant, Damian n’avait jamais réellement connu quoi que ce soit qu’un garçon de treize ans devrait vivre. Ceci, se balancer au bout d’un câble au-dessus des carrefours dans un costume et avec un masque, c’était la normalité.

Il s’arrêta sur le toit d’un des immeubles, suivant en bas du regard le fourgon noir qui venait de passer le feu rouge dans un dérapage qui faisait crisser les pneus sur la route. C’était ce fourgon. La plaque correspondait, en plus de la description.

« Tu aurais mieux fait de rester caché. » remarqua-t-il pour lui-même, esquissant un petit sourire méprisant.

S’il avait été un criminel, il y avait certaines erreurs qu’il ne ferait pas. Comme réutiliser toujours le même véhicule à la fin de ses larcins. Erreur d’amateur.

Damian, lui, avait eu le temps d’étudier le terrain. À quel carrefour, exactement, devrait-il agir pour optimiser à la perfection ses chances. Il avait prévu d’utiliser l’élan qu’il aurait lors de sa descente pour s’introduire dans le fourgon, par cette portière ouverte sur ce gars qui se trouvait impressionnant avec son fusil, prêt à tirer sur la moindre voiture de police qu’il verrait. Il profiterait de la surprise, ainsi que de sa petite taille pour se battre selon ses propres conditions, et puisque évidemment il aurait le dessus, il n’aura plus qu’à arrêter le véhicule et à attendre les forces de l’ordre.

Tout était prêt dans son esprit. Le fourgon était là. Damian passa une jambe dans le vide et s’apprêtait à activer son harpon, mais il se stoppa net.

Une ombre venait de passer au-dessus de lui.

Elle le paralysa et pendant une interminable seconde, ses pensées, elles aussi, s’étaient figées.

Il reconnaissait cette ombre. Cette forme.

« Père…? » hésita-t-il, du bout des lèvres.

Impossible.

Tout simplement impossible. C’était New York. Encore pire : ce n’était pas son New York. Batman n’existait pas ici, il s’était renseigné ! Alors… que faisait la chauve-souris de Gotham ici ? C’était son costume, et il était déjà passé au-dessus du prochain carrefour. Réveille-toi Damian ! Il faut que tu suives cet imposteur !

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